Cette petite voix flûtée
Qui remplit toute la maison
Et l'horizon,
C'est un merle, flûte enchantée.
I l dit qu'il fait beau temps dehors,
Qu'il y est de l'ombre et des roses,
Et que ces choses
Font oublier toutes les morts.
« Viens, dit-il, goûter la vesprée.
Je sais que ton âme est, au fond,
Désespérée,
Mais la campagne sent si bon ! »
Et, docile à l'oiseau flûtiste,
Je m'en vais, cherchant la clarté
Du bel été,
Comme si je n'étais pas triste.