Mon Dieu qui fûtes ce Jésus
Pendant trente-trois ans sur terre,
Pour âme ayant le grand mystère
Auquel tant de nous ne croient plus,
Alors que vous étiez un homme
Dans ces temps-là qui sont passés,
Vous ne disiez pas comme Rome
Je crois, mais vous disiez je sais.
Être sûr de soi, c'est facile,
Mais sûr d'un Dieu, même qu'on voit ?
Est-ce qu'aux jours de l'Évangile
Thomas n'a pas cru qu'en son doigt ?
Pour nous, devant cet Invisible
Que vous êtes redevenu,
Nous n'avons plus que le ciel nu
Où vous n'êtes pas ostensible.
Nous voulons, passionnément,
Entrer aussi dans vos royaumes.
Mais, — ô désespoir, ô tourment ! —
Nous ne croyons pas aux fantômes.