Les lys tachetés que tu préfères
Avec leur vénéneuse odeur
A ceux-là dont l'intime et verte blancheur
Roule un peu de rosée éparse en gouttes claires,
Berce-les, ces lys, contre tes seins,
Et passe avec ta molle robe
Immaculée, où tout de toi se dérobe
Et paraît, tour à tour, en nus contours succincts.
Passe avec ta chevelure étrange
Comme un clair de lune en plein jour,
Ton cou fin plus rond qu'une petite tour,
Ton rire — et tu seras un bel et mauvais ange,
Toi qui d'un effroi toujours pareil
Fuis le jour qui t'offusque et blesse,
Comme si, cherchant ton regard qui se baisse,
La face de Dieu même était dans le soleil !