Quand tombe sur l'horreur d'horizons abolis
Ton calme, long rideau d'étoffe monotone
Sur lequel vit, hochée, une branche d'automne,
Le rêve doucement chuchote dans tes plis.
Et si nos lentes mains de Reine fainéante
Te doivent relever de leur geste gemmé,
Longtemps nous resterons à te garder fermé
Sur l'attendu tableau de la vitre béante,
Car, derrière elle, veut notre désir songeur
Non la réalité hargneuse de l'usine,
Mais, dans les brouillards lourds de sel ou de résine,
Le profil de quelque Ys ou de quelque Elseneur…