A celle de nous six qui mourra la première,
— Peut-être toi, peut-être moi… —
A celle-là que, sans émoi,
Nous voyons respirer tranquille et familière,
A celle qui rompra le long collier d'enfants
Que notre mère a mis au monde,
Et vers qui la mort vagabonde
Crispe déjà l'horreur de ses doigts étouffants,
À celle, arbre marqué, de tout temps désignée
— Sera-ce moi, sera-ce toi ?
— Qui, dans la mort, sera l'aînée,
Et peut-être a déjà l'hôtesse sous son toit,
A celle qui sera, la première, une tombe,
Nouveau-né du sombre berceau,
Qui sera le soldat qui tombe
Avant ses compagnons en montant à l'assaut,
A celle qui sera le deuil nouveau des autres,
La morte au visage d'élu
Qui va diminuer les nôtres,
Laquelle de nous six ?… — A celle-là, salut !