Vous, pêcheurs morts tombés hors de votre bateau,
Dans l'estuaire gris où la Seine s'évase,
Vous qu'on ne peut trouver, enfouis dans la vase,
Vous serez oubliés bientôt.
Le souvenir est court chez les enfants. La veuve ?
Les coups lui manqueront, elle se mariera.
Les amis ? ils en ont tant vu ! Ton corps sera
En pleine mer ou dans le fleuve…
« Eh quoi ! Je n'aurai rien, prière ni tombeau,
Moi pauvre travailleur mort en pleine besogne ?
Quand il fera mauvais et quand il fera beau
Je ne serai qu'une charogne ? »
Pêcheur, pêcheur, quelqu'un, à l'heure où la nuit vient
T'écoutera parler avec la vague oblique.
Repose dans mon cœur, tombeau mélancolique :
Le poète, lui, se souvient.