Tout diamanté de neige et de lune,
C'est le pré de nuit où vont les pas sourds.
La terre, en été si verte et si brune,
Est ensevelie, on croit, pour toujours.
Le cœur de la terre a cessé de battre.
Plus rien, dans la nuit, que neige et bois morts»
Et nous nous taisons, assis devant l'âtre,
Car on ne sait quoi trépasse dehors
Nous savons ! L'hiver n'est rien qu'une fable ;
Sous la neige, dort l'éternel printemps ;
Rien, neige ou chagrin, n'est irréparable…
— Mais, quand on a froid, le cœur a cent ans.