Je dirai demain que j'ai tort,
Mais, cette nuit, combien sincère
Quand je me sens, cœur qui se serre,
Mûre pour la mort !
Que vais-je faire de ma vie !
J'ai déjà passé le plus beau,
Et plus rien ne me fait envie
Que d'être au tombeau.
On dit la tristesse physique,
Possible que cela soit vrai ?
— départ ! Départ ! Tout cesserait
Comme une musique.
Adieu ! Plus de bien, plus de mal !
Le néant, sans doute — peut-être…
Que cela me serait égal
De ne plus rien être !
Partir… Non pour quelque douleur,
Mais à force d'indifférence.
— C'est beau d'avoir une souffrance
Pour laquelle on meurt !