J’aime, en Alger, devant la mer, cette Kasbah,
Son quartier culotté comme une vieille pipe
Et son conteur traînant une sublime nippe
Où l'Islam ancien subsiste et se débat.
Il parle. Pas un seul, parmi la foule blanche
Qui l’écoute, avec de grands yeux, assise en rond,
N’aperçoit la beauté de sa main sur sa hanche
Ni l’éclair fugitif qui traverse son front.
Mais dans son grave calme ou dans sa frénésie
La race, se trouvant chez soi, se sent si bien
Que parfois tel Arabe en loques qui n’a rien,
Tend ses pauvres deux sous à cette poésie.