Des cloches pleurent dans la brume.
Il pleut des feuilles d'or qu'un rai furtif allume.
Des cloches pleurent sans finir
Pour tout ce qui s'en va sans jamais revenir.
Quelle agonie immense et triste que l'automne !
La mer entre les arbres las
Monte au loin sa marée exacte et monotone,
Mêlée au rythme de ce glas.
Demain les morts : demain la fête de la tombe…
Oh ! ce glas lugubre qui tombe
A coups sourds dans mon cœur solitaire et béant !
Oh ! m'en aller ! Oh le néant !…