Sur nos chevaux, dressés de toute notre taille,
Nous avons traversé cette plaine du soir.
Je ne me lassais point, au passage, de voir
Ces monuments qui crient : Champigny la Bataille !
Héros ! C'est à cheval et non pas à genoux
Que je vous saluais, ce soir, vivante cible
Sous l'exécrable feu germain. Est-il possible
Que l'on ait pu venir tuer nos gens chez nous !
Des drapeaux, de la pierre au large de la plaine,
Bornes montant moins haut que les meules de blé,
Et qui marquent l'endroit où repose, assemblé,
Un groupe de Français ivres de mâle haine.
Au creux du crépuscule à droite s'effaçant,
Paris quotidien s'allume dans la brume.
Mais, parmi ce couchant pacifique, je hume
Je ne sais quelle odeur ancienne de sang.
Patrie ! O cruel mot qui ne veut pas se taire !
Je songeais à ces morts couchés sous les labours.
Je disais : « Leur sang coule aux veines de la terre,
Et cette odeur, ici, persistera toujours. »
Ce Paris violé, jadis, comme une femme,
Le regardant au loin dans son couchant câlin,
Tout bas je répétais, la colère dans l'âme :
« A nous d'entrer un jour en vainqueurs à Berlin ! »