La mousseline de la brume
S'enchevêtre aux arbres d'hiver.
Mélancoliquement il fume
Cette blancheur trouble dans l'air.
L'horizon a perdu sa ligne,
Et, derrière la vitre en pleurs,
Sans fleurs, sans odeurs, sans couleurs,
Le jardin transi se résigne…
Oh ! que puissent se résigner,
Pareils à ce jardin noyé,
Les cœurs sans joie en lesquels fume,
Comme une brume, l'amertume !