Pauvre homme de pêcheur aux orteils dans l'écume
Entre une algue et deux, trois cailloux,
Immobile et mouillé, sens-tu monter le rhume,
L'ankylose future engourdir tes genoux ?
Tu tends ton lourd filet parmi les lames rondes
Qui te prennent pour un rocher,
Vers la crevette agile, et qu'il te faut pêcher,
Et parfois, comme un chien, entre tes dents tu grondes.
Au bout de l'horizon le soleil rond descend.
Âme sans rêve, homme de peine
Qui portes tant de trous dans ton tricot de laine,
Te voici tout debout clans des vagues de sang.
Et tu ne peux savoir — du reste, que t'importe ? —
Que toi, le bougre triste et vieil,
Tu sembles, seul et noir au bord de la mer torte,
Un poète exalté qui pêche le soleil.