Voici les cinq belles fenêtres
Du salon vieillot où je vis
En plein herbage, loin des êtres,
Haut, comme au temps des ponts-levis.
Dans la première est la vallée,
Dans l'autre la ville bleu noir,
Deux autres ont un bout d'allée
Et l'estuaire où meurt le soir.
Mais, dans la tragique cinquième,
Plein les seize petits carreaux,
Il n'est rien qu'un grand vide blême
Au-dessus d'espaces ruraux.
Ces éléments frôlent mes vitres,
Ils se mêlent au mobilier,
Et, sur un mode familier,
Déroulent leurs vastes chapitres.
Je vois à travers l'Infini
Monter le monde des nuages,
La formation des orages
Ou le beau temps bleu dans son nid.
Et parfois, relevant la tête
Au coin de mon âtre embrasé,
Je vois accourir la tempête
Ainsi qu'un monstre apprivoisé.