Avec la tête haute et des regards altiers,
Seule je me plais pendant des jours entiers,
Quand toute la maison s'est tue,
— Car je me sens ma propre statue, —
Sans autres pierres que mes yeux
Qui sont deux obscures escarboucles,
Sans rien que quelques longs plis bleus
Et mon chignon fait de huit belles boucles.
Ainsi vais-je selon la ligne d'aujourd'hui
Et bercè-je, oubliant mon être intrinsèque,
Avec mesure et gravité jusqu'à la nuit,
Au-dedans de mon corps classique, une âme grecque
Pour qu'en rentrant tu trouves sous ton toit
La merveille de cette akhaienne hétaïre,
Et que, dans ses plis bleus, tu la presses sur
Comme une tressaillante lyre.