Nachts schlug der Regen die Baumblüt' ein,
Grün sehn jetzt die Bäume zum Tag hinein
Und sind mit den groben Blättern allein.
Die verliebte Blüte floh geschwind;
Noch alle Wege weiß heut sind,
Und morgen fegt sie der Wind.
Dann geht bei den Bäumen die Arbeit an,
Sie ziehn Äpfel und Kirschen wie Kinder heran.
Endlos nur der Mensch verliebt sein kann.