Die Sonne sank, das Land ward rot,
Bis alles Feuer in dem Meer ertrank.
Ein Dämmerstreifen blieb. Der Tag ist tot.
Der Tag, der hier an mir vorübergeht –
Spurlos wie Luft, die über Wasser weht –
Der Tag sagt morgens schon und winkt: „Komm, es ist spät.
Eil dich, die Heimat und die Liebste flehen.“
Doch ach, die Sonne steigt und sinkt
Und läßt mich stehen.