Siehe, der arme Geselle,
Der da wallt von Haus zu Haus,
Seine Fluth vom Quelle
Schreiet er mechanisch aus.
Doch es stockt der Schrei ihm,
Sein Geschäft, vergessen ist's,
Nahet deiner Schwelle,
Stehet er an deinem Haus.
Nicht die Fluth, die helle,
Gießet der verliebte hier,
Nein, die trübe Welle
Seines heißen Auges aus.