Helle blinkt der Wasserspiegel,
Mitten in der Spiegelhelle
Hebt sich aus der Fluth ein Hügel,
Mitten auf der Hügelwelle
Einer Eiche grüne Pracht
Und ich arme, kleine Waise
Schwimme zu dem Hügel über,
Zu der Eich' in meinem Jammer,
Werfe meiner Arme Klammer
Um sie her mit heißer Macht.
Werden nicht zu Freundes-Armen
Diese grünen Äste werden,
Nicht zu trauten Koseworten
Diese linden Laubgesäusel,
Hold beschwichtend alle Sorgen,
Alle Schrecken, alle Pein?
Wirst du nicht, geliebter Eichbaum,
Einem allverlaßnen Kinde
Vater und Versorger sein?