Rien n'est souffrant ou vil qu'un idéal n'élève
Et qui n'ait son reflet dans le prisme du Beau :
L'anémone parfume et fleurit le tombeau
Et toute fange est d'or quand le soleil se lève.
Tout être déchiré rayonne en son lambeau ;
Toute corruption élabore une sève ;
Dans le cerveau meurtri le chef-d'oeuvre s'achève
Et dans les nuits du coeur l'incendie est flambeau.
La bataille est riante aux lèvres de l'Histoire
Et le sang répandu coule en fleuve de gloire ;
Laïs se transfigure aux doigts chastes de l'Art ;
Les pleurs sont des rubis dans le vers qui les chante ;
La mort est belle aux sons des harpes de Mozart,
Et l'enfer est divin dans l'extase du Dante.