ÉPITAPHE

Il se tua d'ardeur, ou mourut de paresse. S'il vit, c'est par oubli ; voici ce qu'il se laisse : — Son seul regret fut de n'être pas sa maîtresse. — Il ne naquit par aucun bout,

Fut toujours poussé vent-de-bout, Et fut un arlequin-ragoût, Mélange adultère de tout. Du je-ne-sais-quoi. — Mais ne sachant où ;

De l'or, — mais avec pas le sou ; Des nerfs, — sans nerf. Vigueur sans force ; De l'élan, — avec une entorse ; De l'âme, — et pas de violon ;

De l'amour, — mais pire étalon. — Trop de noms pour avoir un nom. — Coureur d'idéal, — sans idée ; Rime riche, — et jamais rimée ;

Sans avoir été, — revenu ; Se retrouvant partout perdu. Poète, en dépit de ses vers ; Artiste sans art, — à l'envers,

Philosophe, — à tort à travers. Un drôle sérieux, — pas drôle. Acteur, il ne sut pas son rôle ; Peintre : il jouait de la musette ;

Et musicien : de la palette. Une tête ! — mais pas de tête ; Trop fou pour savoir être bête ; Prenant pour un trait le mot très.

— Ses vers faux furent ses seuls vrais. Oiseau rare — et de pacotille ; Très mâle … et quelquefois très fille ; Capable de tout, — bon à rien ;

Gâchant bien le mal, mal le bien. Prodigue comme était l'enfant Du Testament, — sans testament. Brave, et souvent, par peur du plat,

Mettant ses deux pieds dans le plat. Coloriste enragé, — mais blême ; Incompris … — surtout de lui-même ; Il pleura, chanta juste faux ;

— Et fut un défaut sans défauts. Ne fut quelqu'un, ni quelque chose Son naturel était la pose. Pas poseur, — posant pour l'unique ;

Trop naïf, étant trop cynique ; Ne croyant à rien, croyant tout. — Son goût était dans le dégoût. Trop crû, — parce qu'il fut trop cuit,

Ressemblant à rien moins qu'à lui, Il s'amusa de son ennui, Jusqu'à s'en réveiller la nuit. Flâneur au large, — à la dérive,

épave qui jamais n'arrive… Trop Soi pour se pouvoir souffrir, L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir,

Il mourut en s'attendant vivre Et vécut, s'attendant mourir. Ci-gît, — cœur sans cœur, mal planté, Trop réussi — comme raté.