Buona Vespre ! Dors : Ton bout de cierge…
On l'a posé là, puis on est parti.
Tu n'auras pas peur seul, pauvre petit ?…
C'est le chandelier de ton lit d'auberge.
Du fesse-cahier ne crains plus la verge,
Va !… De t'éveiller point n'est si hardi.
Buona sera ! Dors : Ton bout de cierge…
Est mort. — Il n'est plus, ici, de concierge :
Seuls, le vent du nord, le vent du midi
Viendront balancer un fil-de-la-Vierge.
Chut ! Pour les pieds-plats, ton sol est maudit.
— Buona nocte ! Dors : Ton bout de cierge…