Trou de flibustiers, vieux nid A corsaires ! — dans la tourmente, Dors ton bon somme de granit Sur tes caves que le flot hante…
Ronfle à la mer, ronfle à la brise ; Ta corne dans la brume grise, Ton pied marin dans les brisans… — Dors : tu peux fermer ton œil borgne
Ouvert sur le large, et qui lorgne Les Anglais, depuis trois cents ans. — Dors, vieille coque bien ancrée ; Les margats et les cormorans
Tes grands poètes d'ouragans Viendront chanter à la marée… — Dors, vieille fille-à-matelots ; Plus ne te soûleront ces flots
Qui te faisaient une ceinture Dorée, aux nuits rouges de vin, De sang, de feu ! — Dors… Sur ton sein L'or ne tondra plus en friture.
— Où sont les noms de tes amants… — La mer et la gloire étaient folles ! — Noms de lascars ! noms de géants ! Crachés des gueules d'espingoles…
Où battaient-ils, ces pavillons, écharpant ton ciel en haillons !… — Dors au ciel de plomb sur tes dunes… Dors : plus ne viendront ricocher
Les boulets morts, sur ton clocher Criblé — comme un prunier — de prunes… — Dors : sous les noires cheminées, écoute rêver tes enfants,
Mousses du quatre-vingt-dix ans, épaves des belles années… Il dort ton bon canon de fer, A plat-ventre aussi dans sa souille,
Grêlé par les lunes d'hyver… Il dort son lourd sommeil de rouille. — Va : ronfle au vent, vieux ronfleur, Tiens toujours ta gueule enragée
Braquée à l'Anglais !… et chargée De maigre jonc-marin en fleur.
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