FÁBULA

A vós, canoras ninfas, que no amado Berço viveis do plácido Mondego, Que sois da minha lira doce emprego, Inda quando de vós mais apartado;

A vós do pátrio rio em vão cantado O sucesso infeliz eu vos entrego; E a vítima estrangeira, com que chego, Em seus braços acolha o vosso agrado.

Vêde a história infeliz, que Amor ordena, Jamais de fauno ou de pastor ouvida, Jamais cantada na silvestre avena. Se ela vos desagrada, por sentida,

Sabei, que outra mais feia em minha pena Se vê entre estas serras escondida. Aonde levantado Gigante, a quem tocara,

Por decreto fatal de Jove irado, A parte extrema, e rara Desta inculta região, vive Itamonte, Parto da terra, transformado em monte;

De uma penha, que esposa Foi do invicto Gigante, Apagando Lucina a luminosa, A lâmpada brilhante,

Nasci; tendo em meu mal logo tão dura, Como em meu nascimento, a desventura. Fui da florente idade Pela cândida estrada

Os pés movendo com gentil vaidade; E a pompa imaginada De toda a minha glória num só dia Trocou de meu destino a aleivosia.

Pela floresta, e prado Bem polido mancebo, Girava em meu poder tão confiado, Que até do mesmo Febo

Imaginava o trono peregrino Ajoelhado aos pés do meu destino. Não ficou tronco, ou penha, Que não desse tributo

A meu braço feliz; que já desdenha, Despótico, absoluto, As tenras flores, as mimosas plantas, Em rendimentos mil, em glórias tantas.

Mas ah! Que Amor tirano No tempo, em que a alegria Se aproveitava mais do meu engano; Por aleivosa via

Introduziu cruel a desventura, Que houve de ser mortal, por não ter cura. Vizinho ao berço caro, Aonde a pátria tive,

Vivia Eulina, esse prodígio raro, Que não sei, se ainda vive, Para brasão eterno da beleza, Para injúria fatal da natureza.

Era Eulina de Aucolo A mais prezada filha; Aucolo tão feliz, que o mesmo Apolo Se lhe prostra, se humilha

Na cópia da riqueza florescente, Destro na lira, no cantar ciente. De seus primeiros anos Na beleza nativa,

Humilde Aucolo, em ritos não profanos, A bela ninfa esquiva Em voto ao sacro Apolo consagrara; E dele em prêmio tantos dons herdara.

Três lustros, todos d’ouro, A gentil formosura, Vinha tocando apenas, quando o louro, Brilhante Deus procura

Acreditar do pai o culto atento, Na grata aceitação do rendimento. Mais formosa de Eulina Respirava a beleza;

De ouro a madeixa rica, e peregrina Dos corações faz presa; A cândida porção da neve bela Entre as rosadas faces se congela.

Mas inda, que a ventura Lhe foi tão generosa, Permite o meu destino, que uma dura, Condição rigorosa

Ou mais aumente enfim, ou mais ateie Tanto esplendor; para que mais me enleie. Não sabe o culto ardente De tantos sacrifícios

Abrandar o seu nume: a dor veemente, Tecendo precipícios, Já quase me chegava a extremo tanto, Que o menor mal era o mortal quebranto.

Vendo inútil o empenho De render-lhe a fereza, Busquei na minha indústria o meu despenho: Com ingrata destreza

Fiei de um roubo (oh mísero delito!) A ventura de um bem, que era infinito. Sabia eu, como tinha Eulina por costume,

(Quando o maior planeta quase vinha Já desmaiando o lume, Para dourar de luz outro horizonte) Banhar-se nas correntes de uma fonte.

A fugir destinado Com o furto precioso, Desde a pátria, onde tive o berço amado; Recolhi numeroso

Tesouro, que roubara diligente A meu pai, que de nada era ciente. Assim pois prevenido De um bosque à fonte perto,

Esperava o portento apetecido Da ninfa; e descoberto Me foi apenas, quando (oh dura empresa!) Chego; abraço a mais rara gentileza.

Quis gritar; oprimida A voz entre a garganta Apolo? diz, Apol... a voz partida Lhe nega forca tanta:

Mas ah! Eu não sei como, de repente Densa nuvem me põe do bem ausente. Inutilmente ao vento Vou estendendo os braços:

Buscar nas sombras o meu bem intento: Onde a meus ternos laços...! Onte te escondes, digo, amada Eulina? Quem tanto estrago contra mim fulmina?

Mas ia por diante; Quando entre a nuvem densa Aparecendo o corpo mais brilhante, Eu vejo (oh dor imensa!)

Passar a bela ninfa, já roubada Do Númen, a quem fora consagrada. Em seus braços a tinha O louro Apolo presa;

E já ludíbrio da fadiga minha, Por amorosa empresa, Era despojo da deidade ingrata O bem, que de meus olhos me arrebata.

Então já da paciência As rédeas desatadas, Toco de meus delírios a inclemência: E de todo apagadas

Do acerto as luzes, busco a morte ímpia, De um agudo punhal na ponta fria. As entranhas rasgando, E sobre mim caindo,

Na funesta lembrança soluçando, De todo confundindo Vou a verde campina; e quase exangue Entro a banhar as flores de meu sangue.

Inda não satisfeito O Númen soberano, Quer vingar ultrajado o seu respeito; Permitindo em meu dano.

Que em pequena corrente convertido Corra por estes campos estendido. E para que a lembrança De minha desventura

Triunfe sabre a trágica mudança Dos anos, sempre pura, Do sangue, que exalei, ó bela Eulina, A cor inda conservo peregrina.

Porém o ódio triste De Apolo mais se acende; E sobre o mesmo estrago, que me assiste, Maior ruína empreende:

Que chegando a ser ímpia uma deidade, Excede toda a humana crueldade. Por mais desgraça minha, Dos tesouros preciosos

Chegou notícia, que eu roubado tinha, Aos homens ambiciosos; E crendo em mim riquezas tão estranhas, Me estão rasgando as míseras entranhas.

Polido o ferro duro Na abrasadora chama Sobre os meus ombros bate tão seguro, Quem nem a dor, que clama,

Nem o estéril desvelo da porfia Desengana a ambiciosa tirania. Ah mortais! Até quando Vos cega o pensamento!

Que máquinas estais edificando Sobre tão louco intento? Como nem inda no seu reino imundo Vive seguro o Báratro profundo!

Idolatrando a ruína Lá penetrais o centro, Que Apolo não banhou, nem viu Lucina; E das entranhas dentro

Da profanada terra, Buscais o desconcerto, a fúria, a guerra. Que exemplos vos não dita Do ambicioso empenho

De Polidoro a mísera desdita! Que perigo o lenho, Que entregastes primeiro ao mar salgado, Que desenganos vos não tem custado!

Enfim sem esperança, Que alívio me permita, Aqui chorando estou minha mudança; E a enganadora dita,

Para que eu viva sempre descontente, Na muda fantasia está presente. Um murmurar sonoro Apenas se me escuta;

Que até das mesmas lágrimas, que choro, A Deidade Absoluta Não consente ao clamor, se esforce tanto, Que mova à compaixão meu terno pranto.

Daqui vou descobrindo A fábrica eminente De uma grande cidade; aqui polindo A desgrenhada frente,

Maior espaço ocupo dilatado, Por dar mais desafogo a meu cuidado. Competir não pretendo Contigo, ó cristalino

Tejo, que mansamente vais correndo: Meu ingrato destino Me nega a prateada majestade, Que os muros banha da maior cidade.

As ninfas generosas, Que em tuas praias giram, Ó plácido Mondego, rigorosas De ouvir-me se retiram;

Que de sangue a corrente turva, e feia Teme Ericina, Aglaura, e Deiopéia. Não se escuta a harmonia Da temperada avena

Nas margens minhas; que a fatal porfia Da humana sede ordena, Se atenda apenas o ruído horrendo Do tosco ferro, que me vai rompendo.

Porém se Apolo ingrato Foi causa deste enleio, Que muito, que da Musa o belo trato Se ausente de meu seio,

Se o deus, que o temperado coro tece, Me foge, me castiga, e me aborrece! Enfim sou, qual te digo, O Ribeirão prezado,

De meus engenhos a fortuna sigo; Comigo sepultado Eu choro o meu despenho; eles sem cura Choram também a sua desventura.