Espírito imortal, tu que rasgando Essa esfera de luzes, vais pisando Do fresco Elísio a região bendita, Se nesses campos, onde a glória habita,
Centro do gosto, do prazer estância, Entrada se permite à mortal ânsia De uma dor, de um suspiro descontente, Se lá relíquia alguma se consente
Desta cansada, humana desventura, Não te ofendas, que a vítima tão pura, Que em meus ternos soluços te ofereço, Busque seguir-te, por lograr o preço
Daquela fé, que há muito consagrada Nas aras da amizade foi jurada. Bem sabes, que o suavíssimo perfume, Que arder pode do amor no casto lume,
Os suores não são deste terreno, Que odorífero sempre, e sempre ameno, Em coalhadas porções Chipre desata: Mais que os tesouros, que feliz recata
A arábica região, amor estima Os incensos, que a fé, que a dor anima, Abrasados no fogo da lembrança. Esta pois a discreta segurança,
Com que chega meu peito saudoso, A acompanhar teu passo venturoso, Oh sempre suspirado, sempre belo, Espírito feliz: a meu desvelo
Não negues, eu te rogo, que constante Viva a teu lado sombra vigilante. Inda que estejas de esplendor cercada, Alma feliz, na lúcida morada,
Que na pompa dos raios luminosa Pises aquela esfera venturosa, Que a teu merecimento o Céu destina; Nada impede, que a chama peregrina
De uma saudade aflita, e descontente, Te assista acompanhando juntamente. Antes razão será, que debuxada Em meu tormento aquela flor prostrada,
Sol em teus resplendores te eternizes, E Clície em minha mágoa me divises; Entre raios crescendo, entre lamentos, Em mim a dor, em ti os luzimentos.
Se porém a infestar da Elísia esfera A contínua, brilhante primavera Chegar só pode o lastimoso rosto Deste meu triste, fúnebre desgosto,
Eu desisto do empenho, em que deliro; E as asas encurtando a meu suspiro, Já não consinto, que seu vôo ardente A acompanhar-te suba diligente:
Antes no mesmo horror, na sombra escura Da minha inconsolável desventura Eu quero lastimar meu fado tanto, Que sufocado em urnas de meu pranto,
A tão funesto, líquido dispêndio, A chama apague deste ardente incêndio. Indigno sacrifício de uma pena, Que chega a perturbar a paz serena
De umas almas, que em campos de alegria Gozam perpétua luz, perpétuo dia; Que adorando a concórdia, desconhecem Os sustos, que da inveja os braços tecem;
Que ignoram o rigor do frio inverno; E que em brando concerto, em jogo alterno Gozam toda a suavíssima carreira De uma sorte risonha, e lisonjeira.
Ali, entre os favônios mais suaves, A consonância ofenderei das aves, Que arrebatando alegres os ouvidos, Discorrem entre os círculos luzidos
De toda a vegetante, amena estância. Ali pois as memórias de minha ânsia Não entrarão, Salício: que não quero Ser contigo tão bárbaro, e tão fero,
Que um bem, em cuja posse estás ditoso, Triste magoe, infeste lastimoso. Cá vivera comigo a minha pena, Penhor inextinguível, que me ordena
A sempre viva, e imortal lembrança. Ela me está propondo na vingança De meu fado inflexível, ó Salício, Aquele infausto, trágico exercício,
Que os humanos progressos acompanha. Quem cuidara, que fosse tão estranha, Tão pérfida, tão ímpia a força sua, Que maltratar pudesse a idade tua,
Adornada não só daquele raio, Que anima a flor, que se produz em maio; Mas inda de frutíferos abonos, Que antecipa a cultura dos outonos!
Cinco lustros o Sol tinha dourado (Breves lustros enfim, Salício amado), Quando o fio dos anos encolhendo, Foi Átropos a teia desfazendo:
Um golpe, e outro golpe preparava: Para empregá-lo a força lhe faltava; Que mil vezes a mão, ou de respeito, De mágoa, ou de temor, não pôs o efeito.
Desatou finalmente o peregrino Fio, que já tecera. Ah se ao destino Pudera embaraçar nossa piedade! Não te glories, trágica deidade,
De um triunfo, que levas tão precioso: Desar é de teu braço indecoroso; Que inda que a fúria tua o tem roubado, A nossa dor o guarda restaurado.
Vive entre nós ainda na memória, A que ele nos deixou, eterna glória; Dispêndios preciosos de um engenho, Ou já da natureza desempenho,
Ou para a nossa dor só concedido. Salício, o pastor nosso, tão querido, Prodígio foi no raro do talento, Sobre todo o mortal merecimento;
E prodígio também com ele agora Se faz a mágoa, que o lastima e chora. A lutuosa vítima do pranto Melhor, que o imarcescível amaranto,
Te cerca, ó alma grande, a urna triste; O nosso sentimento aqui te assiste, Em nênias entoando magoadas Hinos saudosos, e canções pesadas.
Quiséramos na campa, que te cobre, Bem que o tormento ainda mais se dobre, Gravar um epitáfio, que declare, Quem o túmulo esconde; e bem que apare
Qualquer engenho a pena, em nada atina. Vive outra vez: das cinzas da ruína Ressuscita, ó Salício; dita; escreve; Seja o epitáfio teu: a cifra breve
Mostrará no discreto, e no polido, Que é Salício, o que aqui vive escondido.
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