O tu, Amor, che m'hai fatto martire,
per la tua fé, di languore e di pianto,
dammi, per Dio, de la gioia alquanto,
ch'i' possa un poco di tu' ben sentire.
E se ti piace pur lo meo languire,
morir mi farai poscia cento tanto,
facendomi tornar sotto l'ammanto
ove poi piagnerò pene e gioire.
Om, che non vide mai ben né sentìo,
crede che 'l mal sia cosa naturale,
però li è più leggier: e così è 'l mio.
Quell'è la via di conducermi a tale
ch'i' senta 'l mal secondo ch'egli è rio:
provando 'l suo contraro quanto vale.