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Mille volte richiamo 'l dì mercede, dolce mia donna, ché dovunque i' sia la mente mia desiosa vi vede; e lo mio cor da ciò non si disvia,

ch'è sì pien tutto d'amor e di fede per voi, ch'ogni altra novitate oblia. In vostra signoria — sì son distretto, che morte e vita m'è qual più vi piace,

pur ch'abbia in sul finir la vostra pace. E certo sì verace — amor mi strigne, che ciascun uom s'infigne d'amare, a mio rispetto;

ma tanto ho più d'angoscia e men diletto. Assaliscemi forte Amor pungendo in ogni parte 'l cor, sì che gridare mi fa: «Mercé, mercé!», spesso piangendo.

E poi c'ho pianto, comincio a cantare, mercé tutte fiate a voi chiedendo, ché 'n sua vertute sta lo mio scampare. E tal vita d'amare — ognora porto,

che di voi mi conforto quand'io canto, e soviemmi di me, quand'io fo pianto, ch'io mi conosco a tanto — rio destino, che non poria Amor fino

far ch'io venissi in porto del mio voler, così nel tempo corto! Sì m'è crudel nemica la Ventura, ch'ogni ragione, ogni ben mi contende,

e disfa tutto ciò ch'io metto cura. Perché Pietate da Mercé discende, e Mercé da Pietà (ch'altro non dura lo cor, che quant'è più gentil sol prende)

se 'l vostro non m'intende — a pietanza, di ciò causa non è se non ria sorte, che m'è invidiosa, e via peggio che Morte. Dunque, perché sì forte — e spesso grido?

Amor, però ch'io credo con la vostra possanza vincere, s'i' m'atteng'a questa usanza.