Oimè lasso, or sonv'io tanto a noia,
che mi sdegnate sì come inimico,
sol perch'i' v'amo ed in ciò m'affatico,
né posso disamar voi bella gioia?
Morrò da che vi piace pur ch'i' moia,
ché la speranza per cui mi notrico
mi torna in disperanza oltra ch'i' dico,
così spietà contro pietanza poia!
Di tutto ciò che mi pasceva 'n pace
e davami l'Amor dolce conforto,
mi torna or guerra, se viver mi face.
Ma pur conven ched i' per vo' sia morto,
ch'ancider mi dovess'io, sì mi piace
per voi morire, ancor che sia gran torto!