Lasso, pensando a la distrutta valle,
spesse fiate, del mio natio suole,
cotanto me ne 'ncendo e me ne dole,
che 'l pianto dal cor fin agli occhi salle;
e rimembrando de le nove talle
ch'ivi son de le piante di Vergiole,
più meco l'alma dimorar non vòle,
sì la speranza del tornar mi falle.
E senza aver lo frutto creder mai,
sol di veder lo fior era 'l diletto,
che, mentre ch'altro vidi, non pensai.
Oh, credere' per lor nel Macometto!
Dunque, parte crudel, perché mi fai
pena sentir del mal ch'io non commetto?