Sì doloroso, non poria dir quanto,
ho pena e schianto, — angoscia e tormento;
e 'l martirio ch'io sofferisco è tanto,
che mai non canto — ed altra gio' non sento.
E ciascun giorno rinovello in pianto
e sono affranto — d'ogni allegramento;
di greve pena a dosso porto manto;
ben saria santo, — se stessi contento!
Ch'i' non talento — mai altro che morte,
perché tort'è — la mia vita, se dura;
in tal rancura — l'Amor mi sostene!
Perché m'avene — così crudel sorte,
che trovo forte — sì la mia natura,
che m'assicura: — la morte non vene?