„Heut haben wir schönes Wetter.“
„„O ja, recht schönes, mein Herr!““
Das sind so unsre Gespräche,
So kalt, so dumm, so leer.
Du streichelst mir fragend die Wange,
Du kennst das gewisse Roth;
Für dich ist's nichts als Schminke –
Für mich: in der Brust der Tod.