IL pleurait, je pleurai. Non, ce n'est point en moi
Qu'habite l'homme dur, seul, tout entier à soi,
Dont l'œil n'a point de pleurs pour les maux de ses frères,
Qui, lorsque l'indigent, dans ses plaintes amères,
Vient répandre à ses pieds les larmes de la faim,
Ferme son cœur farouche et son avare main ;
Qui, dans ses longs projets où notre esprit s'élance,
N'a jamais envié la suprême puissance
Pour voir tous les humains l'aimer, bénir leur sort,
Descendant à pas lents du bonheur à la mort.