Da la più bella mano
ch'occhio dritto mortal vedesse mai
soavemente il cor senti' legarme,
e dalla pura neve
stringer le sparse fiamme in spazio breve.
O benedette l'ore
ch'al cor mandaron tant'alta dolcezza!
O fortunato ardore,
cui l'alma più ch'ogn'altro bene apprezza!
Quando sarà quel giorno,
ch'io faccia a tanto ben già mai ritorno?