L'aura soave mormorando torna,
la terra ornando di novelli fiori
e, spargendo lontan soavi odori,
le rive e' colli di be' rami adorna.
Né 'l bel lume del cielo oltra soggiorna
a far noti di sé gli antichi onori;
cantan gli augelli i lor felici amori,
ogni cosa s'allegra e lieta torna.
Ma da me, lassa, un lagrimoso verno
non parte mai, ché, lunge al mio bel Sole,
oscura e mesta i' vivo in tristo averno;
né trovo scampo alle mie doglie sole,
ché sì fiero è 'l martir nel core interno,
che Ragion non può far ch'io mi console.