En se cherchant, il semble qu’on s’évite.
On rentre chez soi très-content,
Quand un portier intelligent
De part ou d’autre a sauvé la visite.
On a beaucoup d’amis, mais c’est sans liaison ;
Bref, le choix étant nul dans la foule indiscrète
Qu’on adopte sans goût, qu’on quitte sans façon,
De visages nouveaux sans cesse on fait emplète,
Et c’est ce qu’on appelle ici tenir maison.
On entre en scène à dix-huit ans,On entre en scène à dix-huit ans,
Dans le monde on se précipite :
Une femme vous prend, vous promène et vous quitte.
Bientôt mon grand enfant à ses pareils déplaît ;
L’homme forme le fruit, et le vieillard le hait.
Que devenir ? errant à l’aventure,
Isolé dans le tourbillon,
La liberté du jeu lui paraît la plus sûre ;
Il s’y livre d’abord par ton ;
Et le désœuvrement entraînant l’habitude,
A trente ans vous voyez un sot
Qui, pour avoir vécu trop tôt,
Gémit dans le chagrin et la décrépitude.