Depuis un temps Laharpe a des aïeux :
Surcroît d’orgueil. Le vitrier, son frère,
En est blessé ; moi, je suis furieux,
Bien moins pourtant que la limonadière.
Eh ! mon ami, baisse les yeux sur moi :
Ma race est neuve, il est vrai ; mais qu’y faire ?
Dieu ne m’a point accordé, comme à toi,
Près de trente ans pour bien choisir mon père.