Pianta a cui neve d'aspro verno e duro
la chioma imbianchi e la virtù reprima,
sembra il mio ingegno; e quanti frutti io prima
ne colsi, nati a basso pregio furo.
Onde in alzando lor non ben figuro
se te più 'l canto o cortesia sublima:
ch'ambo egualmente van di gloria in cima
dando a mia tomba eterno onor futuro.
Quinci de le tue mani opra io divegno
e la mia nobil sete in te si sbrama
sì ch'a par del ginebro il lauro sdegno.
Così potess'io ordir la ricca trama
de le tue lodi, e gir del merto al segno:
ma il ciel tentar senz'ale invan si brama.