Ben promettesti, Amore,
fin di sue pene al core
allor che venne a me da quel bel viso
con un sguardo sereno un dolce riso.
Ma perché indugia il frutto
dal fior de la tua spene in me produtto?
ché non pieghi madonna a' desir miei,
chiara palma giungendo a' tuoi trofei?
Dunque al vento se n' vanno
le tue promesse, e 'n lor s'asconde inganno?
O pur non puote in lei
lo stral con cui tu vinci uomini e dèi?