Pietà dunque è spogliar chi già si more
di quel conforto sol ch'in vita il tiene?
Ed a l'altre ch'io provo acerbe pene
medicina sarà mortal dolore?
Non pò, Maschio, non pò né corso d'ore,
né lungo essilio in peregrine arene,
né quanto d'aspro e rio dal ciel mi viene
pur dramma il foco mio render minore.
Visse quest'alma sol quant'ella scorse
l'amate carte; ond'or che 'l ciel le fura,
ben son le mie giornate a sera corse.
Ch'in un misero cor nova sventura
inaspra il dente al duol che prima il morse,
e d'amore al velen cede ogni cura.