Lo mi' cor non s'allegra di covelle
ch'i' veggia, o ch'i' oda ricordare;
anzi mi fa, non ch'altro, noia l'âre,
tal'odo da mia donna le novelle:
ché 'nsomm'ha detto ch'aver de le stelle
potre' innanzi che lei accordare
ched ella si volesse umiliare
ch'i' l'appressass'al suol de le pianelle.
Onde la morte mi sarebbe vita,
ed i' vorre' morir trasvolontieri
ché me' val una morte far che mille.
Or va', sonetto, a la mia donna, e dille
che, s'i' potesse retornar en ieri,
io la farei grattar con diece dita.