Entre pródigos campos, luminosa,
se desmonta la luz de la cosecha,
y proyecta en sus márgenes, estrecha,
mortecina la sombra que la acosa.
Languidece su muerte perezosa
en un tenue crisol de gris que acecha,
y por fin de los campos se desecha
y en cadalso minúsculo reposa.
Sobre el cáliz augusto de la noche
a su influjo reduce a la quimera,
y a la espera, en silencio y sin reproche,
de lo oscuro se torna su plebeya,
hasta el alba que lucha y la libera
de la cárcel disuelta de una estrella