Por azotes, colúmpiase la rama,
de la lluvia que tenue zigzaguea
en torrente a su vértice y gotea
un minúsculo cauce que derrama
Y en su límpido abrazo, tersa llama
de los rayos, la lluvia que golpea,
rauda niega a la rama que desea
nuevamente en el vástago la llama
Y tan triste se mece ante el celaje
que en grisáceo crisol vuelca su lloro,
que parece mendiga del paisaje
estirando su brazo, aquella rama,
que limosna de gotas, no de oro
cual monedas a lluvia le reclama.