AUX sommets du Jura le ciel pâlit à peine.
L’oiseau n’a pas encor quitté l’abri des bois,
Et déjà, s’échappant du front des humbles toits,
La fumée en flots gris se répand sur la plaine.
Levée avant le jour et tournant le fuseau,
La mère est là, veillant, près du feu qui pétille.
Sur la marmite où chante et s’épaissit dans l’eau
Le maïs blond, régal de la jeune famille.
A son appel, voilà les enfants réunis ;
Et c’est plaisir de voir leurs museaux réjouis
Baignés dans la vapeur de leurs assiettes chaudes.
Puis dans les prés, où l’aube éclaire leur chemin,
S’en vont, poussant les bœufs, une perche à la main,
Les petits Francs-Comtois tout barbouillés de gaudes.