Au seuil de la maison, dont la blancheur éclate
Dans l’azur transparent du ciel algérien.
Parmi les arbres verts au bigarre maintien.
Où le fruit d’or se mêle à la fleur écarlate.
Le maître-rôtisseur de Ben-Ali-Chérif
Promène un goupillon plein de graisse brûlante
Sur les flancs d'un agneau qui cuit, mets primitif,
Percé de part en part d’une perche sanglante.
Treille, dont le rideau nous cachait au soleil.
Tu nous vis attaquer un festin nonpareil
Près du bassin de marbre où l’eau rit et s’élance ;
Et, joyeux mécréants, nés pour scandaliser
Le Prophète et sa loi, tu nous vis arroser
Le rôti du désert des meilleurs vins de France.