DIEUX ! Qu’il a l'air farouche et qu’il fait mal à voir !
Écumant et meurtri comme un loup pris au piège.
En ses flancs déchirés grince un fer de rasoir.
Qui l’abreuve ? Chopart. Et qui le nourrit ? Mège.
Eux cependant, blottis au fond du suspensoir
Dont le souple réseau les berce et les protège,
Pareils à deux oiseaux frileux, fuyant la neige,
Ils reposent, et rien n’émeut leur nonchaloir.
Ne rappellent-ils pas, tant leur retraite est douce,
Acis et Galatée endormis sur la mousse
Dans la grotte qui vit leurs amours ; et, sur eux,
La main crispée au sol, le Cyclope hideux
Penchant son œil unique, où la rage impuissante
Lentement fait couler une larme brûlante ?