Le soldat qui, pendant la guerre,
Court s'illustrer par ses exploits;
Le prêtre dont la voix austère
Tonne même devant les rois:
Tous ont un destin moins vulgaire;
Mais, entouré de moins d'éclat,
L'homme qui féconde la terre,
Est-il moins utile à l'état?
A l'ombre de son toit champêtre,
Plus heureux que dans les honneurs,
Il meurt aux champs qui l'ont vu naître,
Qu'il arrosa de ses sueurs;
Et les guérets héréditaires
Dont il jouit dans ses beaux ans,
Avec les vertus de ses pères,
Passent à ses nombreux enfans.
Même dans sa saison dernière,
Il recueille encor quelques fruits;
Et quoiqu'au bout de sa carrière,
Sa faiblesse ait besoin d'appuis;