Au palais du Musée, au-dessus d’une porte,
Dans la reine-cité qu’on appelle Bordeaux,
Je vis, hier, un tableau peint d’une étrange sorte
Et qui m’a fait rêver, — car il déplaît aux sots.
C’est ton œuvre, ô Snyders, ton œuvre la plus forte,
Rubens dut applaudir à ces efforts nouveaux.
Et je ne connais rien de Vernix ou Desporte
Qui vaille la leçon que donnent tes pinceaux :
Un lion malade et vieux, dévoré de vermine.
Voit des lièvres en foule assiéger son échine.
Et s’assied pour mourir au milieu du chemin !
O vieillesse ennemie, ô deuil, ô solitude !
Ces braves d’aujourd’hui, lâches du lendemain.
Sont les amis des Rois, — et de la multitude !…