Mahom, avec grand effroi.
Boiteux, un jour, tirant l’aile,
A Jacques de Compostelle
Vint conter son désarroi.
Il avait, disait le traître.
Dans un sentier peu lointain
Perdu son léger butin
Et n'osait plus reparaître.
Malgré son gros revenu
Qui le fait vivre en cocagne,
Le saint se mit en campagne ;
— Jamais plus n’est revenu.
Mahom aura, l’infidèle !
Tué le saint, pris son magot.
— Saint Jacques de Compostelle
Repose à Santiago.