Quel che più di madonna, umìl, desiro
e donde spargo al ciel lagrime tante,
sol è ch'a l'alto suo conspetto avante
venisse el suon del mio lungo martiro,
e dal suo petto udir qualche sospiro
verso el mio stato infortunoso errante
e serenarmi le suo luce sante,
onde a cose immortal nel mondo aspiro.
Ma, lasso! Amor non vuol né ria fortuna
né 'l ciel né lei di tal pace far degno
el disir mio, nel qual troppo m'attempo.
Ahi, cara libertà, dolce mio pegno,
così mi lasci sanza speme alcuna
nel mio bel verde e dilettoso tempo!