Я в свисте временных потоков,
мой черный плащ мятежно рвущих.
Зову людей, ищу пророков,
о тайне неба вопиющих.
Иду вперед я быстрым шагом.
И вот -- утес, и вы стоите
в венце из звезд упорным магом,
с улыбкой вещею глядите.
У ног веков нестройный рокот,
катясь, бунтует в вечном сне.
И голос ваш -- орлиный клекот --
растет в холодной вышине.
В венце огня над царством скуки,
над временем вознесены --
застывший маг, сложивший руки,
пророк безвременной весны.